夭夭/著

訃 告

白紙黑字，已經把一切顯露出來了。

想到人間的生死，還有什么不能放下。

此刻，它在墻上，

被幾行字壓著，被字里的悲傷壓著。

它不動，任讀它的人掀起了不幸的一角。

喧鬧的街還沒交出驚濤駭浪。

一切還在繼續(xù)，

沒有眼淚，下午的陽光把萬物照得剛剛好。

多么平常的日子，

巷子里，放學的孩子跳得不能再高了。

在浮世

我們抱緊了彼此。曠野像新生的嬰兒。

被卡車運走的荒蕪，

慢慢消失在遠山的那頭。

“如果褪去你，從最初的解脫開始。”

推開那扇門，其中的幻象

已奪去存在的意義。

看啊，多么愛戴的臉，

謎一樣的五官為黃昏引路。

是的，會有另一個身份

以另一種方式出現(xiàn)。在風口浪尖上，

會有船只停在講古人的長廊里。

清晨，我拖著剛剛醒來的身體

給遠方的人寫信：春夏之交，

耕種，飼養(yǎng)陽光和生死。

多余的我，蒙著眼

日夜匍匐在一段潦草的碑文里。

街頭的剪紙藝人

此時，那個在紙上流浪的人，

還未從一把剪刀的謙卑里起身。

更多的時候，

他只在遠遠地觀望、辨認。

一張紙內心的禱告被打碎，

成為無數(shù)個拋卻肉身的懺悔者。

他蹲在紙上的眼眶里，久久無言。

剪下整個夏天，和夏天的沉默、孤獨，

剪下遠方的人，和他體內的空巢。

嘈雜的街道也無法讓他蘇醒，

人群漸漸消失在他剪下的走廊里。

對于蒼生，他的理解遼遠而隱秘。

紙抓住了他匍匐的身影，

并替他說出了要說的一切。

閑置的木窗

此時是夜晚，木窗的喉舌還未冷卻。

風已經吹過一遍了，

看上去，只是一個黑漆漆的洞口。

沒有光，光在更早的時候吞噬了自己，

沒有火，火已經燃燒過了。

在它還是一棵樹，還不懂得江河日下的年代。

對面，幾個孩子在嬉戲。

它朝著他們，它想嘔出一片新生的森林。

因為曾經和一把鋸子挨得太近，

這些年，它拒絕了所有冰涼又堅硬的想法。