寒色死于火焰

寒色死于火焰，

夜，死于光與光的糾纏。

一切都會過去，唯有

最后的時(shí)刻，遲遲未能到來。

茅屋上的干草，像皺紋

一樣。那空寂的部分

比死亡更為真實(shí)。

但我害怕的，不是走向巖石深處，

而是日復(fù)一日，無所用心。

老房子

老房子閃著奇特的光芒。

一夜之間，墻上的白石灰

都變黃剝落了。它不會發(fā)現(xiàn)，

門與門之間，穿堂風(fēng)徹夜未眠。

這就是為什么，那些熟悉的

事物總是變幻無常。

這樣思索著，我立刻陷入了黑暗。

好在他說，“這里有火，別害怕！”

清 明

幻影一個(gè)一個(gè)落在燈火上。

在午夜的沉默中，我們不斷改變

交談的姿勢。“它”的死亡被一再

虛構(gòu)：脖子或腦袋；上，或下。

而春天，僅僅是作為一種冥想出現(xiàn)。

此時(shí)此刻，那走近的流水，

與一枝桃花，正以悲劇的方式

迅速擴(kuò)張，

在清明的枕席上，占據(jù)空的

一部分，飲下我們?yōu)橹?/p>

虛構(gòu)的“春”的死亡。

被燒掉的一小塊草坪

我的注視加劇了它的疼痛。

殘存的根須在黑暗中辨無可辨。

因?yàn)闀r(shí)間巨大的裂罅，堅(jiān)硬的

外殼，以及內(nèi)部柔軟的

肢體已被摧毀。

一切漸漸回歸靜默，

只有不幸往事的灰燼

深深地將火焰的

冷漠釘向地層深淵。

而燃燒后的發(fā)言，來自巖石

和一把憤怒的沙礫：

綠色要一寸一寸楔入

草坪的哀嚎，

穿越土壤深處更為焦黑的濃煙，

直到石頭變涼，從疼痛中抽離出來

——它被重新植被。

門 鏡

我從鐵門的貓眼中

窺見人世的一些秘密：

遠(yuǎn)處的天空比近處的

暗些，一顆星星深陷其中。

有時(shí)不幸在張望，有時(shí)

死亡回避了昨日的光芒。

而多孔的大地遍布塵世的胎記。

在深夜的另一場祈禱中，

那與生俱來的、戰(zhàn)栗的陰影啊，

它又將指揮怎樣美妙的合唱？

夜色中

夜色仿佛是虛幻，落在陡坡上。

微弱的光悄無聲息掠過。

一個(gè)靜靜蹲伏的石雕的人

為我展示了沉默的力量。

一座被鐵皮釘住的森林，

在急切飛旋的大地的翅膀下戰(zhàn)栗。

樹葉突然如星辰閃耀，

瞬間便被氣流吞沒。

夜色中漸漸明晰的：

是一輛沉重的火車負(fù)載一個(gè)巨大的

容器，以及那些沒有面孔的事物。

而我走在其中。

斷 章

我們于時(shí)間的暗礁里互相追逐，

像在語言詩意的重負(fù)下，兩個(gè)渴望狂奔的韻腳。

可怕的激流在峽谷上空久久回鳴，

空寂的墓碑，正準(zhǔn)確刻下你我的名字。

我們忽然保持一致沉默。

而彼時(shí)，遲來的梔船

開始在離別的故鄉(xiāng)說起悄悄話。

一切重又回歸平靜……

瞧！多好啊——

我們終于不必再害怕失去什么了

（選自《西湖》2012年第12期）