年味里的鄉(xiāng)愁

■楊羅先

（一）

爐火正旺，酒香正濃。

沉醉在老家的年味里，我的喉嚨流出呢喃的鳥語和此起彼伏的鞭炮聲。

暖冬過后，春姑娘提前報(bào)到。一縷春風(fēng)掠過水面，濕漉漉的弧線爬上樹梢，嫩芽撐破衣裳，睜開朦朧的睡眼。

大年三十，親人的期盼再一次加快游子的腳步。親人在哪里，年就在哪里。

老家的火爐還是多年前的土磚圍成，流淌的歲月把爐火的影子拉長，土磚也從過去的七口加到了現(xiàn)在的九口。爐火越來越旺，圍爐向火的人越來越多。

日子擠著日子，影子疊加影子。父母不在的年里，我們以長兄為父，年復(fù)一年，暢敘三百六十五個(gè)日子的悲歡離合。

（二）

屋檐下的水井，在年年歲歲的鄉(xiāng)愁里，珍藏著老家緘默的時(shí)光。

童年的年味，是與雪連在一起的，寒梅傲雪，迎風(fēng)綻放。如果一彎新月被一場雪隱藏，梅花注定是它的同謀，所有的故事，都會(huì)在靜默的靈魂里封存，踏雪無痕。

老家的酒杯，空置或者斟滿，都將溢出濃郁的鄉(xiāng)愁。

此刻，鄉(xiāng)愁是一張小小的車票，親人在老家，游子在車上。

“三十的火，十五的燈”。老家的年味里沒有月光，鄉(xiāng)村樸素的瓦屋，收攏純真的天幕，月缺月圓，與黑夜無關(guān)，一年的辛勞陪你潛入祥和的夢。

一棵樹是安靜的，不管是枝繁葉茂，還是瘦骨臨風(fēng)，它始終朝著同一個(gè)方向。村口的小河，永遠(yuǎn)流淌著羞澀的聲音。

（三）

一場雨，淅淅瀝瀝，從去年下到今年。

我在老家的年味里等待，等待春風(fēng)把雨水吹干，給我溫暖的陽光。

最怕，把陰陽兩隔的思念，揉在濃濃的年味里，一抷黃土，幾片紙錢，燭光搖曳，青煙繚繞，雨花和著淚花，一年一度，重復(fù)那人鬼情未了的神話。

一支黑色的歌，仿佛從童年走來，帶著青春年少時(shí)的一團(tuán)火，在“鋤禾日當(dāng)午”的節(jié)拍里燃燒，一直燃到我的睫毛，燃到我的胸口。

一滴水，或者一滴淚，都會(huì)在鄉(xiāng)愁里找到自己的立足點(diǎn)。逢年過節(jié)，我終于心靜如水，在四平八穩(wěn)的人生旅途中，漸漸看清未來的路。

春天很高，春雨很細(xì)，春陽很美。流浪的花香，沒有歸宿。一年的光陰過去了，有時(shí)總會(huì)想起，一種感覺經(jīng)過了，總會(huì)叫人難以忘記。