蔡淼
小巷里燃起一盞燈,微光中閃爍著阿里木逐漸蒼老的身影。
他的身體也和眼前這燭臺(tái)一樣,輕飄飄的,懸浮在塵世之上。
泣血般的吶喊從細(xì)小的事物中傳來(lái),那些經(jīng)過(guò)鐵烙的紋飾在燭臺(tái)上呈現(xiàn)出故鄉(xiāng)和穹頂。手持楊木燭臺(tái),紅色的蠟燭讓原木的燭臺(tái)有了靈魂。一只燭臺(tái)叫醒了整個(gè)夜晚,微弱的燭光一層一層剝落下來(lái)。落在阿里木身上的,不僅僅有光,還有無(wú)盡的往事和記憶。
制作燭臺(tái)這門(mén)技藝即將在家族內(nèi)消亡,這或許是時(shí)間的選擇。阿里木背負(fù)著愧疚、衰老,卻無(wú)法替代傳承。黃色的絹布包裹了整個(gè)房間,與楊木結(jié)緣成就了阿里木一生的必修課。
燭臺(tái)只有在夜晚才能發(fā)揮作用,而阿里木卻傾注了整個(gè)白晝的時(shí)光。
還有一些愛(ài)沒(méi)有來(lái)得及說(shuō)出,還有一些技藝沒(méi)有來(lái)得及傳承,還有一些楊木躺在院子里等待著阿里木的刀斧。
隼木穿插,隨手賦形。
阿里木說(shuō),左手活成了一把刻刀,右手活成了一把楊木。
燭臺(tái)上的燈光逐漸矮下去,燭臺(tái)沉浸在黑色之中,靜寂,偉大的虛空。
從沙漠中走出的圣雄,寧可把自己渴死也絕不低頭。
死而不朽,時(shí)間會(huì)生出青苔,為大地留下伏筆。
把心掏空了,時(shí)光才能慢慢靜下來(lái)。
在公園里走進(jìn)一座陳舊的房子,展廳里擺著比房屋更陳舊的胡楊根雕。胡楊木上隨意地掛著幾個(gè)葫蘆,是搬運(yùn)的人為自己留下的借口嗎?
我們是否足夠了解一株胡楊?時(shí)間的回聲似乎在提醒著什么。
胡楊木從不缺少贊美之詞,皸裂之聲敲響歷史的肋骨。
每一件根雕都注入了現(xiàn)代人樸素的審美意識(shí)。
他們從沙漠里拖回一截截干枯的胡楊,把它改造成茶桌、木墩、椅子,甚至是花盆。旋刀和斧子調(diào)整了胡楊的語(yǔ)序或邏輯??痰堕_(kāi)刃,以一種疼痛的姿態(tài)重建內(nèi)在的階梯。
他們說(shuō),每一件胡楊根雕都是一件絕世孤品。
沙棗木做的花瓶,用來(lái)裝沙棗花,一種帶著隱喻的命運(yùn)被反復(fù)提及。
在南疆,沙漠的邊緣,沙棗搖曳,燈盞解構(gòu)。
書(shū)桌之上,一種木頭被另一種木頭指認(rèn)、接納。
沙棗木做的花瓶,并不需要什么花朵裝扮。
它越過(guò)疲憊、蒼涼,高擎秋天的體香,在書(shū)房分娩。
一個(gè)空花瓶,木質(zhì)的紋路指向源頭。
空,一種啟示。
靈魂泅渡,寓言空置。
枯坐。對(duì)視。高貴者的天空擺渡在春天的門(mén)口。
好多年了,我們從頭到尾沒(méi)有說(shuō)過(guò)一句話。
時(shí)間的縫隙里落滿了塵土,夜晚安靜下來(lái),整個(gè)房子都住在一棵沙棗樹(shù)里。
(選自《揚(yáng)子江詩(shī)刊》2022年2期)