泥文

風將這里越吹越冷。

日歷翻動了漂泊的多少個來來去去？

我知道我不會與落葉同時墜地，

我喑啞著嗓子，

如生活從瓦房頂?shù)目p隙里斷斷續(xù)續(xù)飄起。

看那每一片落葉在時空里的走姿，

像書法家舞動的筆，

應是在寫一封無法寄出的信。

我踩在落葉的腳印里，喊一嗓子：

我不寫那無法寄出的信，

我想看到落葉歸根時不被風來風去。

在生活的溫度里，

我想落葉能捎帶我一起。

雨停的時候

雨停的時候，鳥聲濕漉漉地灑在我身上。

那么多人擦身而過，

看我在鳥聲的巢穴里浮沉。

我緊一下衣衫，我要趕路。

誰的乳名親切地在我耳邊響起？

誰的咳嗽？讓我向前，走也不是不走也不是。

雨滴的水流仍在我身上曲折。

我體內有一粒叫鄉(xiāng)愁的種子，

借機編織我的故事。