劉玲君

無緣目睹鷹的生，卻有幸看到了鷹之死。還是那年隨父親去陜北看望一個(gè)被父親稱為“前輩”的世交。

那是個(gè)晴朗的秋日。我們登上山頂，面對著群峰只覺得一片蒼莽，有無盡的肅殺之氣。我看著父親，不過我永遠(yuǎn)也看不懂他眼中那深邃如柱的目光。

我們無語地走著。突然，老人放下擎著白髯的手，指著前面的斷崖停了下來，我和父親也注意到原來那里有一只正在嘔血的鷹。

我們便伏在荊棘中注視著。

那鷹似乎在積蓄著平生的力氣，它那圓睜的雙瞳顯得蒼茫而無奈，有著欲逝的哀傷。父親輕撫著我不曾言語。

鷹長久地注視著那株最高的枯木，盡管它已枝葉無存。四周一片寂靜，只有秋風(fēng)瑟瑟。突然它振翅而起沖上了那株枯木，同時(shí)一股血箭也疾噴而出。它抖了兩下翅膀，抓緊了腹下的枯枝。

此時(shí)它仰望著頭頂?shù)乃{(lán)天白云，無比陶醉。它應(yīng)該在回憶著它那展翅凌云傲視蒼穹的當(dāng)年，思考著那深居高崖剔去爪喙的重生。再看那滿地的塵土，仰望萬里長空，它終不會垂死，它渴望天空，渴望那直擊長空的一瞬。

它又在試著抖動寬大的雙翅，伏下了身軀。就在我握緊雙拳的一剎，它再次一沖而起，伴著一聲暢然的長嘯，它又一次翱翔在那湛藍(lán)的天際。似一顆黛色的精靈，頃刻化為精魂。那是一種回歸，一種涅槃，一種以生之力量攬層云于胸的無畏。

終于它墜入了深谷。

老人手擎著長髯沒有作聲，父親和我也都沒有作聲。我們似乎都明白什么，盡管我還年幼，我們背對著夕陽向回走去。

（聶勇選自《新安晚報(bào)》２００６年５月１４日）