八月草稿

遼寧鳳城市弟兄山西車小學 云中漫步

1. 一條河，在村口分成了兩條河。它們還都向南，向著早晨。也許，它們會在另一個村口重新合并在一起，或者相遇在宿命的海洋里。一條河，在最彎曲的地方，也不曾回過頭來。

2. 一粒沙與另一粒沙，即使挨得再近，它們的心也不會像泥土那樣貼在一起。

3. 在這個秋夜，我用一滴露水低下身來的涼，想你一次，再想你一次。剩下的時間，我被蟲兒的鳴叫纏繞，像我要掙脫紛亂的往事卻又不能。

4. 寫進骨頭里的寒氣，被漫漶成一名年輕礦工拔不去的風濕。在暗處，他只是皺了皺眉，瞬間，他的臉上就擠滿了相似的皺褶。

5. 火車像一個拉鎖，它讓我看見了它對秋天的一次拉動，這時顯露出來的大地，多么開闊，而彎下腰去的農(nóng)夫，仍沒有直起身來。

6. 父親，讓我用左手和右手，接住你的真和善，用心接住你的美，這樣，我才是你的兒子。當我老了，我佝僂著腰身——躬謝你：父親，你告誡我，一塊土坷垃，也能絆倒一個饑餓的人。

7. 有時，一件衣衫掛在那里，你會覺得它挺美。當你穿在身上，卻又會覺得它很難看。

8. 一只麻雀飛翔的路線，如果被描畫在大地上，就是一條鄉(xiāng)間的小路。沒有哪一只麻雀，不是在這一條路上老去的。再黑再暗的屋檐下面，也是它們的起點和終點。

9. 一只蒼鷹死了，它讓自己跌落在那面殘陽的祭壇上。一個從斷崖上走過的男人，成為目擊者。

10. 只有極端的種子，而沒有極端的土地。

11. 從籬落開始，再回到籬落。月光泛起的露水，濡濕了那些蟲兒的鄉(xiāng)間俚語。一個人的幸福，是抬起被生活壓低的帽檐，在自己的庭院里，感到眼底的一絲灼熱。

12. 一棵樹，掉了一塊皮，或者一片肉，那是常有的事兒。傷痕來自傷害。它怎么生長，也不能將有限的傷痛，從一生里移到別處。

13. 多少滴雁鳴，才是與城市并行的一道霜跡。早行的人，總是在夜里一邊打著盹兒，一邊把行囊里的故鄉(xiāng)，扯在手里。

14. 林間的暗，在于它讓過往的時光，變得沉重。一座墓碑，在此刻露出了它苦役的尖頂，這讓我壓抑的宿命，在一只鷓鴣偶然飛動的反面，開始了郁郁的潛逃。

15. 村頭的那條河，變得格外緩慢了。我用它貧水的身子，想了一會兒你現(xiàn)在的模樣，河水已露出一些從未看見的石頭，你還要在這座村莊呆下去，直到留下干枯的遺址。

16. 在暮色里，田邊的狗尾花開到不開。它們用微弱的凋零，用那些禾苗朝向夜晚的奔跑，讓自己有了停頓。

17. 大山里沒有路，砍柴人走到哪里，路就跟到哪里。當他站在雪山頂，路就被落日垂下深谷。

18. 大山綠了，我也想綠，我的顏色不要深，也不要淺，我的愛在里面，那么干凈、明朗和紛繁。