張廣超

冬天的黎明，住宿一夜的寒霜變得尖硬

步印在時(shí)間的指針里一下停頓

最先落下的葉撒落晨光，同我漸冷

一棵棵玉米桿不見蹤影

或許它們也怕冷，躲進(jìn)農(nóng)家灶臺燃盡一生

在漸醒的塵世中淹沒后化作火的灰燼

我在冬天黎明的燈光下轉(zhuǎn)身

故鄉(xiāng)的冬晨，村莊時(shí)遠(yuǎn)時(shí)近

清明，獻(xiàn)上一束菊花

還是那一束

躺在這無助的塵世

這個(gè)春的凄慘，雨最知道

紛墜中，風(fēng)偷偷越界朝天膜拜

梨花落下四月的悲涼

只能用額頭抵住碑石

雨水擦亮天空不散的霧塵

打開了一道回憶的城墻

我，不需要一燭清香

用決堤的淚水，浮起天國大門的鑰匙

每滴都敲醒山寺外

持續(xù)的木魚聲