六月

我走過你的城市

如同翻閱一本書

沒有跌宕起伏的敘事

卻布滿了彎曲的巷道

這讓我想起多年前的某個夜晚

我們拉著手穿越雙廊的內(nèi)灣

還沒走到對岸

就迷失在六月的風(fēng)里

洱海的風(fēng)溫柔拂過無數(shù)平淡的夜晚

帶著淡淡花香（其實早已過了野花開放

的季節(jié)）

正如那些青澀的記憶

如今再去回想

總感覺缺少一種默契（彼此內(nèi)心呼喊過

的名字）

記憶的交叉路口

左邊是杜鵑，右邊是山茶

誰還會記得直行時偶遇的蘭香

我們總是習(xí)慣性地拐彎

繞著彼此的城市

重復(fù)著，趟著一圈又一圈

略顯黯淡的記憶

六月的風(fēng)總是曖昧的

它總讓人記不起

那年夏天

滿山遍野的花，曾經(jīng)肆無忌憚地開過

五月

記得很多年前我們到過這里

那是五月的某個下午

我們用閑散的腳步丈量西山的裙擺

沿著彎彎曲曲的石階

細數(shù)糾結(jié)的少年情懷

那天，天空很近

正如我們之間的距離

夕陽把郁郁蔥蔥的雪松映得通紅

像極了羞澀少年的臉龐

我們彼此交換心事

把憂傷裝進一只玻璃瓶子

扔進滇池

想象著它將會飄向開滿忘憂草的彼岸

那些少年時代的愛戀呵

就像五月茂盛的西山

瘋長的樹葉

七色的湖畔

我們在山頂靜坐

只為了等待，一陣風(fēng)的吹過

初冬

說好的暖冬還是來了

就像滇池畔的紅嘴鷗

從未失約

日復(fù)一日的平淡生活

總需要一顆蘋果來調(diào)劑

每過一段時間都要調(diào)整時差

去適應(yīng)眼前的荒蕪

生活給了你多少蔭萸

就會拿走多少顏色

除了黑和白

還有大把的灰

彌漫進周邊的河流

它們帶著瘋長的藍藻流進滇池

在仰望高空的慣性中

瞥見一抹碧綠

初冬的日子總是略顯呆板

仿佛少了許多顏色

只看到漫天的藍

和滇池相映成趣

那些湖畔山間的樹葉卻花花綠綠

與蕭索抗爭

有時側(cè)目

只看見無聲的山谷

佇立于冬日的兩端

用矝栗的方式，為云朵默哀

畫地為牢

某個夜晚，和星星無關(guān)，和月亮無關(guān)

只有身旁的風(fēng)，輕輕拂過，不痛不癢

之后毫無蹤影

甚至沒有撩動一根頭發(fā)

這鐵石心腸的房子讓你畫地為牢

每天花太多的心思去算計

工作，人生，愛情，和命運

在同一個房間里轉(zhuǎn)圈

次日被甜言蜜語叫醒

然后打開窗戶爬出去

像蜘蛛，像蜈蚣，或者狐貍

假借獅子的名義招搖撞騙

每個夜晚都會重新走進這個房間

側(cè)躺，靜臥，來回走動

魂不守舍地懸緊呼吸

與其憤世嫉俗，不如麻木不仁

像陀螺一樣旋轉(zhuǎn)，忘記了思考

也忘記了去看一看

門縫里透出的那一絲光亮

【作者簡介】王競元，生于1981年，大理巍山人。但求通過詩歌存善，抒懷，求真，尋風(fēng)平浪靜的生活。