王 偉

孩提時，

母親是我的百草園，

那里有細(xì)碎的風(fēng)鈴，

清脆的知了，

還又碧透的池塘

青綠的荷葉上，

紅色的蜻蜓飛來飛去，

日日編織著陽光的珠簾。

青年時，

母親是我的目光，

在每個憂傷的夢里蜿蜒，

干涸成兩道淚痕。

又搖曳起一支苦澀的口琴，

吹散孤燈下瘦斜的梅影

和清晨的露滴，

在異鄉(xiāng)的小路徘徊。

中年時，

母親是我的晚風(fēng)，

拉扯在老舊的胡琴上，

咿咿呀呀咿咿，

哽咽成了靜夜的松濤。

青苔上柔和的低語，

久駐的足音，

被一群撒歡的少年踩碎。

年老時，

母親是我的故鄉(xiāng)，

被那遙遠(yuǎn)的嗚然酌洞簫

吹落在梧桐缺處。

又敲打成淅颯的秋聲，

回旋在一條幽深的弄巷，

憶想風(fēng)鈴曾召喚

燕子歸來?